Era uma vez um pobre príncipe, ou melhor, um rico príncipe que está em seu castelo às margens do rio Arges. É noite e a criadagem foi estrategicamente dispensada para que o nobre possa, sem acanhamentos, declarar-se para a bela jovem (já comprometida) sentada a sua frente. O pobre – rico, rico!- rapaz está ali tomando coragem (e muito vinho), mas até agora, nada. As horas se passam, a comida se vai e as palavras não vêm. Nós já estamos entediados. Ela também. Aliás, além de entediada, entorpecida de tanto vinho, assim como ele.

Quando finalmente -põe finalmente aí – Vlad encontra a cantada, caham, digo, as palavras perfeitas, alguém bate a porta. Atrapalhado e nervoso (leia-se bêbado) ele levanta-se bruscamente derrubando vinho em sua camiseta branca. Ele reclama mentalmente, e chega a lembrar daquela famosa frase ‘ me quebre o copo, mas não derrame o líquido’, mas é tarde demais. Concentra-se então em recompor-se, não esquecer o que iria dizer à nobre donzela, e vai abrir a porta.

A moça, com o efeito do vinho, acaba cedendo ao sono, dormindo na cadeira mesmo.

Quando abre a porta, Vlad sente uma coisa presa ao seu canino esquerdo e tenta retira-lo usando o lábio superior. O visitante inoportuno, empata-foda (não que estivesse acontecendo uma, mas você me entendeu!) é justamente o padre local. Tcharam! Tudo bem, tudo bem, ele era amigo do Vlad. Mas era padre, poxa! E veio justamente para esclarecer certos rumores envolvendo sangue humano, jovens donzelas e um nobre valaquiano muito conhecido. Caham.

Ao reconhecer o padre – bêbado é foda pra reconhecer alguém, viu? – que usava o característico crucifixo no pescoço e segurava uma tocha (lembrando que era tarde da noite), Vlad pensa: “Ferrou!”, bate-lhe a porta e grita: “ Vá embora padre. Amanhã falo com o senhor!”
Tudo bem, não era dessa vez que ele pegaria-opa, se declararia, para a jovem.

O padre foi embora, mas o estrago estava feito. O religioso sairia acreditando não ter reconhecido o velho amigo, afinal ele tinha a roupa embebida em ‘sangue’, estava transtornado e entorpecido. Tinha os dentes à mostra!!! E claro,para piorar, sim, ele viu a jovem ali deitada, ‘seviciada’.(Seviciada,sim, só que em vinho). No dia seguinte o padre espalhou esses rumores. Espalhou também que havia esperança ao nobre, já que ele havia “recuado diante do fogo do archote e da cruz.”.

Séculos depois, no mesmo castelo ...

Noite. Jantar. Mesmo nobre, mas a companhia é outra: De um jovem rapaz, que irá executar um trabalho ao Vlad. Drácula pergunta se ele aceita vinho, para acompanhar o frango. Ele aceita e pergunta se ele também, não vai beber. Lembrando- se daquela noite, séculos atrás e principalmente, dos problemas que ela lhe criou, ele responde, em alto e bom tom:

- Eu não bebo... Vinho!

TRAIÇÃO DO SANGUE

Todas as noites, enquanto a escuridão envolvia o Castelo di Speranza, a pequena Condessa, Teresa, descia para tripudiar sobre o prisioneiro. Havia formalidade nessa visita, tão estilizada quanto os movimentos de algum sacerdote pagão celebrando algum ritual antigo diante do altar.
Primeiro, ela dispensava todos os criados, até mesmo o surdo-mudo Rondo, que lhe obedecia como um cão treinado. Depois, a cada noite, machucando outra vez as frágeis mãos no aço, ela puxava os ferrolhos de seu quarto, prendia as trancas de cada janela. Se algum observador mítico pudesse se esconder por trás das cortinas, perceberia uma coisa estranha: em cada ferrolho de metal, inscrito de forma tosca e meticulosa por mãos que não estavam acostumadas a esse trabalho, havia o sinal da cruz.
Ela se ajoelhava por um momento diante do oratório de carvalho, cruzando os dedos sobre as contas; era um mero hábito, pois há muito que deixara de rezar. O espelho no outro lado do quarto exibia o seu vago reflexo, um padrão indefinido de preto e branco; os cachos pretos dos cabelos aninhavam-se em renda fina, o preto de um vestido de luto cruzado pelos dedos das mãos alvas sobre as contas de marfim, o rosto - encovado até a brancura dos ossos, de alabastro - marcado pelas sobrancelhas pretas.
Um rosto feito para a ternura e o amor, mas agora impiedoso e cruel, os olhos irradiando ódio, a boca suave contraída para uma linha fina e pálida. Uma santa, transformada pelo tormento duplo do pesar e da vingança jurada contra um demônio das profundezas.
Levantando-se e largando as contas, a Condessa ergueu a tampa de um baú todo lavrado, tirou um chicote de couro trançado com três pontas. Em cada extremidade havia pedaços de aço afiado; o couro era enegrecido e nos pedaços de aço havia manchas opacas, de um marrom-avermelhado. Ela tocou com as pontas dos dedos no aço e retirou a mão no mesmo instante; o aço afiado lhe tirara sangue. Deu de ombros, ignorando a dor. Na pega de couro do chicote, toscamente cortado por uma faca inábil, havia também o sinal da cruz.
Não houve nenhum rangido quando ela puxou a tranca do painel secreto. Aquela porta era mantida sempre oleada, em perfeitas condições. Com uma vela levantada por uma das mãos, a Condessa desceu a escada, tão silenciosa quanto sua própria sombra, as saias varrendo teias recentes e fazendo com que pequenas aranhas corressem para as rachaduras na pedra.
O cheiro salobro de águas subterrâneas estagnadas subiu ao seu encontro. Houvera um tempo em que suas narinas delicadas tremiam a esse cheiro, mas isso pertencia ao passado distante. Ela própria mal percebia como mudara, como deixara de ser aquela jovem com medo de cada sombra, os dedos frágeis sangrando da luta com os ferrolhos enferrujados, que descera pela primeira vez aqueles degraus, em desespero e terror.
Ela parou por um instante e suspirou. "Por que estou indo?", indagou, quase em voz alta. Como um eco das profundezas úmidas, houve um sussurro e um suspiro: "Venha."Duas voltas da escada sinuosa, e ela entrou num corredor arqueado, iluminado pelo tênue luar que se filtrava através de longos poços de ventilação, construídos há muitos séculos. Havia na passagem os remanescentes de uma época mais sombria: barras de ferro enferrujadas de uma roldana ainda sugeriam a estrapada, barras cruzadas como um divã duro, o sombrio olhar verde-bronze de uma Dama de Ferro. A Condessa mal olhou para essas coisas, que outrora a faziam estremecer; agora, pareciam amigas familiares. Até aventou por um instante uma possibilidade - podiam ser restauradas - antes de virar a última curva na passagem, parando diante de uma grade de aço que se erguia do chão ao teto em arcada. Pegando a chave grande na argola pendurada em seu cinto, ela abriu a grade e passou.
Boa noite, Condessa. - disse o homem acorrentado à parede.
A Condessa inclinou a cabeça.
- Também lhe desejo uma boa noite, senhor. - respondeu ela, em sua voz melodiosa, cuja modulação era um hábito tão profundamente arraigado que nem mesmo a transformação de donzela em demônio podia alterar.
Ela contemplou o homem à sua frente; os braços estavam envoltos por punhos de ferro, presos à parede por correntes compridas, que passavam por uma argola ali. As pernas também se encontravam contidas em argolas de ferro nos tornozelos, unidas por uma corrente. Uma camisa branca esfarrapada e um culote de couro com manchas escuras constituíam toda a sua vestimenta; quando ele inclinou a cabeça, no entanto, os cabelos louros refletiram o brilho da vela e a sombra instável na parede de pedra parecia ter asas largas.
A mulher, mantendo-se cautelosamente além do alcance da corrente, examinou as feições do prisioneiro, suaves, afiladas, sutilmente sensuais. Quando ele tornou a levantar a cabeça, os olhos, ardendo com algum fogo estranho, encontraram-se com os da Condessa. E ele estremeceu, como se experimentasse alguma dor terrível.
O longo olhar foi quase como o de um amante. A Condessa ficou outra vez abalada pela estranha beleza do homem acorrentado. Beleza? Uma palavra insólita, mas era mesmo beleza, a beleza de uma águia irrequieta engaiolada, batendo as asas com o intenso desespero e a agonia de sua ânsia inumana. Mas o homem baixou os olhos, primeiro, embora houvesse uma insinuação de escárnio em sua voz quando falou:
Está linda hoje, Madonna. Lamento não

CAMILA FERNANDES
A tarde é vermelha, pinta os campos e o lago de dourado e aquece o seu rosto que eu encontro a espreitar o meu. Tenho um espelho nas mãos. Encaro-me nele, investigo as rugas que já se insinuam. Mas não você; tudo o que vê em mim é jovem e fresco. Detrás de mim, me sussurra ao ouvido:

– Você é tão bela.

Belo é ter seus braços sobre meus ombros, agasalho humano, e seus dedos nos meus cabelos, o melhor dos pentes. Tudo é perfeito em nós.

– Não mude nunca.

E você se ergue no espreguiçar sossegado de quem sabe apenas gozar a vida. Mas eu tenho um espelho nas mãos. E nele o que vejo é a marcha invencível das décadas nublar de súbito tudo o que sou. Tudo o que você ama.

Serei velha um dia, amor. Quem há de querer uma velha?

Creio que o assusto quando atiro o espelho no lago. Sorrio e você pensa que é piada – o disfarce do meu desespero.

– Não mudarei, meu querido – e o que digo é uma jura.

Escurece, o campo é perigoso à noite, você tem também a sensação de que somos vigiados? São apenas as sombras das árvores. Recolhemos a toalha e a louça. Ainda sinto o gosto da torta de amoras no seu último beijo à minha porta. Mais um chá sob a macieira domingo que vem? Até domingo, então; você pode esperar, mas eu não.

Eu serei velha.

No espelho do meu quarto, já sou. O preto dos cabelos desbota para o branco, a pele escorre cinza sobre os ossos e os olhos brilham ainda, mas no fundo de duas covas cavadas no meu rosto pela mão do tempo. O tempo maldito.

Cubro o espelho com um lençol. Não quero um cadáver a me encarar a noite toda. Fito minhas mãos: ainda são as de uma moça. Suspiro, por hora livre do meu pesadelo desperto. Mas não durmo, pensando no amor, que é caro, no medo, que é grande, e na decadência, que é certa.

Entretanto, é manhã, e eu me levanto sem ter sonhado. Passar o dia a bordar e coser ou respirar na praça; não, quero estar de pijama, acorrentada à escrivaninha, papel e tinta diante de mim numa sentença que cumpro em versos. Amanhã, levá-los ao editor. No jornal sempre há espaço para a minha poesia.

Sento-me. Sirvo-me de chá verde. Papéis novos sobre a mesa. Uma carta. Do meu amor? Não há remetente, endereço ou mesmo perfume. Abrindo-a, desdobro uma nota escrita por mão pesada, inábil, agressiva:



Deseja ser jovem para sempre?

Eu concedo esse desejo.

Hoje, na esquina da Rua do Poço com a do Alfaiate, à meia-noite.

Venha só. Não terá outra oportunidade.



Não assina.

Meu coração quer me arrebentar o peito, bate furioso, tremem-me as pernas como as de uma debutante apaixonada. Apaixonada pelo quê? Uma possibilidade, um sonho... uma mentira?

Mando vir mais chá. Que seja egípcio: karkadeh me distrai por ser vermelho como sangue. Não quero almoço. Passo o dia a mordiscar biscoitos. Mais alguns versos e estarei curada.

Deseja ser jovem para sempre?

Mas nada sai da minha pena. Suponho espetá-la no braço e daí fazer brotar boas quadras, honestas e intensas, mas tenho medo da cicatriz. Quem sabe uma anedota hoje em lugar de um soneto.

Eu concedo esse desejo.

Logo estou bebendo aguardente da garrafa que mora debaixo da cama. Esqueço depressa o copo, beijo o gargalo, amante de vidro. A carta não tem nome, mas tem olhos, espia-me de lado, afronta-me...

Hoje, na esquina da Rua do Poço com a do Alfaiate, à meia-noite.

Apanho-a, envelope e tudo, amasso-a no punho fechado, atiro-a longe. Mas ela ainda existe dentro do meu escritório, num canto de parede, num canto de memória:

Venha só. Não terá outra oportunidade.

Chega a noite e eu tomei minha decisão. Lavo as olheiras, tenho um vestido discreto, o cinza não chama atenção à noite. Um xale nos ombros.

Levo meia hora a pé até a Rua do Poço. Conheço tão mal a cidade. O frio, a escuridão, o silêncio, tudo sacode meu corpo em calafrios progressivos. Este é um lugar solitário, cama dos desvalidos, parque dos delinqüentes. Estou só e é tarde. Sou louca por ter vindo. Sou louca, não resta dúvida; mereço ao menos recompensa pelo meu atrevimento.

Por isso, avanço para a esquina onde já me espera o remetente.

A dois metros dele eu me detenho. O homem é calvo, nem tão velho para o ser pela idade, a cabeça enterrada no corpo muito magro – demais, talvez, para pensar em me fazer mal. Parece tão frágil nas pernas longas e finas, nas costas arqueadas. Sinto pena do seu corpo. Mas tenho medo da sua face – não consigo vê-la assim tão longe do poste mais próximo.

– Eu vim – digo-lhe. – Por isso, fale: o que pode me oferecer?

Agora é ele quem se adianta, o lampião de gás revela no seu rosto uma testa fechada, um nariz de abutre e uns olhos sem cor, duros como a vida. A boca é um rasgo cruel na face cor de cera, que se abre para responder:

– Tudo.

Ele é tão... feio. Sinto pena e algum nojo; recuo e não desisto.

– E qual é o seu preço?

Agora ele apenas me sorri. Meu coração quer fugir pela boca. Seu sorriso é horrível como só a morte. Seus dentes são amarelos, terminam em punhais, punhais em toda a sua boca, dentes em ponta como os de um cão, de uma serpente, de um tubarão, ou todos juntos. E todos juntos avançam para mim.

Eu...

Eu tenho um sonho, amor, no qual você é triste. O dia é nublado, como poderia ser de sol? Eu me deito numa cama de cetim. Estou no meu vestido azul, aquele que eu deveria usar nas missas. Chovem rosas sobre o meu corpo, lentas como as horas de espera por você. Não nos veríamos só no domingo?

Você me atira uma flor. Tudo é tão devagar. O tempo já não passa em meu leito macio. Venha deitar-se comigo... Mas você se vira, dá-me as costas, caminha para longe. E tudo se torna chuva.

Meus olhos se abrem vagarosos. Silêncio. Escuridão. Meus dedos tateiam paredes muito estreitas.

Entendo...

Meu caixão é forrado de cetim.

Fim.

A Casa dos Fundos
© Camila Fernandes

DIAMANTES

AH! COMO EU SONHAVA
EM PODER ACREDITAR
QUE TERIA UMA AMIZADE
QUE NINGUEM FOSSE TIRAR

AH! COMO EU QUERIA
PODER DAR UM DIAMANTE
À QUEM CHAMEI DE AMIGOS
E TOMEI-LHES POR AMANTES
POIS ASSIM COMO A AMIZADE
O DIAMANTE É ETERNO
QUEM NÃO TEM AMIGOS
VIVE NUM TOTAL INFERNO

AH! COMO EU QUERIA
QUE TODO MUNDO ACREDITASSE
QUE UM AMIGO É UM IRMÃO
E COMO IRMÃO O AMASSE

À QUEM CHAMEI DE AMIGO
DECLARO ESTES VERSOS
PRA DIZER QUE A AMIZADE
É MAIR QUE O UNIVERSO

MESMO QUE ME ABANDONES
CONTINUAREI TE AMANDO
E SE DE MIM PRECISARES
ESTAREI TE ESPERANDO...........

Raquel Aires

O BEIJO DELA

CAMILA FERNANDES

O beijo dela. Fui pego de surpresa. Primeiro o nome. Começava num rosnado e terminava em melodia. Rrr, vibrava, sotaque italiano. Depois, duas eles bem molhadas. Rafaella.

E essa coisa interessante que aconteceu primeiro nos meus ouvidos foi parar dentro das minhas calças. Ela viu o volume. Eu falei uma besteira. Levei um tapa no rosto, daqueles de arder na alma, e então o beijo.

O beijo dela.

Em um momento eu era um Apolo que ofuscava o brilho dos homens e incendiava o coração das mulheres. No outro, era uma sombra que a acompanhava com canina devoção. Um cão. Escorraçado e afagado. Conduzido à coleira. Comendo migalhas. Ganindo de mágoa e babando de euforia.

Ela era loura, vigorosa, indecifrável, capaz de torcer o nariz para uma gargantilha de brilhantes e sorrir com malícia ao ganhar uma flor de calçada. Mas estou invertendo a ordem dos acontecimentos. Os primeiros presentes foram simples. Ela os apreciou. E a cada vez me recompensou. O beijo dela acabou com minha paz. Porque eu quis mais e ela, também. Agrados mais sofisticados. Mais caros. Ela virou minha vida do avesso. Virou meus bolsos do avesso.

Aparecia apenas quando queria. Chegava me empurrando, me arranhando, me jogando sobre a cama, rasgando as minhas costas com as unhas, tomando meu fôlego, me matando. Matando devagar. Sugando.

Depois, me xingava. Ia embora. Eu chorava em silêncio. Eu a amava.

Eu a odiava. A bruxa peçonhenta. A fada encantadora. Mulher incrível, inevitável, insuportável. Nunca dizia se voltaria. E eu esperava seu retorno, impaciente, dependente. Agitado em meu quarto como um tigre em exígua jaula. Muito café. Muitos cigarros. Muitas olheiras. Ela podia aparecer de madrugada e se eu não ouvisse a campainha ela não poderia entrar...

Meu corpo não enfrentava o dia sem uma noite ao lado dela. Sobre ela. Debaixo dela. Como fosse. Ela agarrava minha masculinidade, exaltava-a e então a destruía. Destruía-me. Fumava meu corpo como um cigarro barato e atirava a guimba no lixo.

Não há escravo sem mestre. Eu não existia mais sem ela. Sem o beijo dela. O beijo que me viciou, me deturpou, me extingüiu.

Ontem eu quis saber se havia outro. Ela riu. Meu amor era piada para ela. Disse que teria quantos amantes quisesse. Que eu não era homem para ela. Fraco. Pequeno. Insuficiente. Chamei-a de vadia e ela me estapeou a boca. Um fio de sangue muito ralo. Ela lambeu meu lábio partido e me chamou de menino.

Ela tinha poder sobre mim, um poder rude e cáustico. Mas me disse uma palavra terna. Menino. Isso bastou para fragilizar o elo.

Mas ela vai voltar hoje para reforçar o vínculo. Sabe que deve fazer isso ou vai me perder. Ou enlouqueço e me atiro pela janela.

Ela vai chegar jogando a bolsa sobre a mesa, me empurrando para o quarto. E vai me dar um único privilégio, deixando-me deitar sobre seu corpo. E vai me insultar gritando enquanto empurro meu sexo dentro do dela. E eu vou amá-la. Um homem deve fazer o que é necessário.

Na hora em que ela gritar como uma soprano em êxtase eu vou agarrá-la pelos cabelos. Os cabelos muito longos, muito louros. E vou fazer com eles uma forca dourada. E passá-los com delicadeza em torno do seu pescoço arfante. Apertar com força. Deixar que as unhas vermelhas lacerem meu peito enquanto o corpo exuberante se debate sob o meu, querendo fugir, querendo viver. Porque um homem deve fazer o que é necessário.

E então Rafaella deixará de ser. E eu voltarei a ser o vira-lata magro, sem coleira, sem nome, mas livre.

Que os tabacos e uísques e drogas do mundo me aprisionem. Que eu possa ser um viciado, um perdido. Serei um miserável de sorte se, mergulhado em outra decadência

A Lua de Sophia

A lua brilha numa noite em que nem os anjos conseguem dormir e pode-se ouvir seus choros ao longe, cantos amaldiçoados, melodiosos e assustadores nas trevas de todos os sonhos infantis de uma pequena alma triste. Uma tênue brisa trazia palavras não muito distantes que podiam fazer as mais belas flores de um lindo jardim murcharem:
"A imensidão do Universo não é nada perto do ódio que sinto por você...Te odeio...como os demônios odeiam a luz...como os anjos odeiam as trevas...Espero sua morte...como você esperou pelo momento de nascer...".
Ecoavam lembranças de angústia e sofrimento pela escuridão da noite que parecia ser um infindo pesadelo.
Nuvens negras passavam pela velha pensão abandonada, lembrando sonhos esquecidos, cacos de um espelho negro que refletia a tristeza do universo. Christopher sente a fria areia da praia em seus pés: "Às vezes meus sonhos me assustam, e eu, na linda e letárgica solidão de meus sentimentos, sussurro palavras que vento leva como folhas secas no outono. Por que dizer que morri se nem sequer me senti vivo? Às vezes a dor parece sumir e não sei se é real o brilho da lua refletida num lago de águas sujas, porque não consigo ver além de seus olhos...". Ele anda na direção de Sophia, sua irmã, que os ventos frios de um distante inverno trouxeram para sua vida junto com lágrimas de saudade de um grande amor que se esvaiu na densa névoa de dor.
Sophia, só, sob a luz da lua e o forte vento de inverno, sentada na areia, tentava sorrir, chamava aos anjos e a Deus, mas nem mesmo o Diabo ajudaria a macilenta criatura de olhos tão negros e tristes quanto às noites sem lua. Christopher chega até ela que sorri e lhe dá um beijo na face. Eles caminham em direção a pensão, velha e abandonada, onde se refugiavam de seus sonhos e esperanças, sentiam medo e ódio, mas sentiam-se seguros na insegurança de seus sentimentos, na dor que a casa lhes causava.
Quadros tortos em paredes rudes e frias. Corredores sombrios, por
onde ecoava um grito agonizante que havia sussurrado palavras
tristes, numa noite qualquer, quatorze invernos antes, sob o sangue de uma lua que minguava calmamente, perdendo-se no anil estrelado do céu. Sobre um sofá velho um crucifixo quebrado. A casa guardava um segredo em um de seus treze quartos, não eram lembranças, parecia mais um outro mundo, uma outra realidade, uma outra vida...Os irmãos caminham, confusos, nos labirintos de seus pensamentos. Eles param em frente ao quarto de número onze. Fachos de luz e gritos assustadores vibravam no interior do quarto. Permaneceram imóveis por alguns segundos, enquanto a razão de seus cérebros lutava contra a insanidade d e seus corações. Sophia abre a porta e os gritos cessam, mas a luz fica mais forte e intensa, começando a pulsar. Eles parecem procurar algo e caminham na direção de uma velha cama, envolta por uma cegante luz branca. Sophia para, sentando num tapete empoeirado,
Christopher continua andando até sumir em meio à luz.
Um mórbido silêncio toma todo o quarto e Sophia sussurra com a sua doce voz angelical: "A lua me disse que os demônios se transformam em anjos quando são tocados por sua luz, e que ele se tornam malévolos e insanos quando a cegante luz do sol toca seus corações... mas, eu sei que mesmo a lua tem um lado negro, um lado que ninguém nunca vê...".
Sophia pensa na vida e na morte, suspira, uma lágrima lhe contorna o rosto. Nesse momento ela ouve o grito de seu irmão que havia sido jogado contra uma parede. Ela levanta e corre em sua direção, ele geme de dor, ela segura sua cabeça e fita–lhe os olhos:
─ Chris, eu tenho que ir. ─ diz ela com um suspiro.
─ Não! Não posso deixar. Você não tem culpa de nada disso. ─
retruca ele.
─ Mas... se eu não for, você sofrerá.
─ E se você for? Não sofrerei? Se você for não poderei mais sentir, minha alma será dominada pelo ódio. Prefiro chorar lágrimas de sangue do que causa-las.
─ Mas Chris... ela odeia mim, não a você. Não posso permitir que ela te machuque pelo ódio que causo a ela, preciso acabar com isso...
A luz pulsava e se movia como se ganhasse vida. O quarto começa a
tremer, a luz toma a forma de uma mulher que grita diabolicamente:
─ Isso, venha Sophia, é hora de pagar pelo que me fez, precisa sentir toda a dor que seu nascimento me causou.
─ Mamãe... me perdoe...
─ Mamãe? ─ grita ─ primeiro me mata, agora me chama de mãe. Por sua culpa perdi minha vida, perdi toda a bondade que tinha em meu coração, preciso matá-la para acabar com esse ódio.
─ ... eu não quis matá-la, nem poderia. Sinto muito que o papai a tenha abandonado.
Uma triste lembrança lhe parte o coração e ela grita ainda mais:
─ Seu pai? Isso também foi culpa sua. Por sua culpa ele quis nos deixar, mas... não pude deixar que partisse.
─ O que quer dizer com isso? ─ pergunta Christopher espantado.
─ Meu querido Chris ─ diz suavemente ─ ainda não conseguiu entender? Eu havia lhe dito que seu pai precisava descansar... bem, ele está descansando. Seu pai está repousando sob essa cama.
─ Então você o matou? ─ pergunta ele.
─ Sim eu o matei, assim como sua irmã me matou ao nascer.
Sophia sente uma dor, no fundo de sua alma, parecia que seus pulsos estavam sendo cortados lentamente. Ela chora, se levanta e caminha ao encontro de sua mãe.
─ Isso, venha Sophia. Apenas seu sangue pode saciar minha sede.
─ Não Sophia... ─ grita Christopher, que corre tentando impedi-la.
A luz brilha ainda mais forte e começa a puxar tudo para seu interior o quarto parecia ter sido tomado por um furacão.
─ Venha querida. Você não foi uma boa menina. Venha, preciso lhe dar um castigo.
Christopher pensa em toda sua vida, um vago filme passa em sua
cabeça, pensa nas alegrias e tristezas e se lembra do sorriso de
Sophia, que em qualquer momento, qualquer dia, sorria a ele, como se a dor não existisse. Ele chega até ela, que quase havia sido sugada pela a luz, segura sua mão, a abraça e sorri fitando-lhe os olhos.
─ Sophy, não sejas triste, nem chores por mim, porque quando eu a via sorrir, nada podia sofrer... ─ o garoto e puxado pela luz, que se torna vermelha.
─ Chris... ─ grita a garota, tentando segurar-lhe a mão.
Christopher some em meio à luz e Sophia ouve um último lamento:
─ Você me faz, mais uma vez, matar alguém a quem amava, por que me odeia tanto, Sophia?
O quarto é tomado pelo silêncio e pela escuridão, num vazio quase
sepulcral. Sophia cai, desmaiada, quase num estado cataléptico. Todo sentimento mau se esvai e, ninguém procura a luz do sol à meia noite.
Os anjos dormem. A noite fora tão sangrenta e doce quanto a morte de um padre ao amanhecer.
Os raios do sol invadem o quarto por uma pequena fresta na janela, chegando até a face da menina que dorme, como se estivesse tendo um pesadelo. Ela acorda e chora com as lembranças da noite infernal que passara, permanece imóvel pensando em sua efêmera existência, lembra-se das palavras de seu irmão e tenta desenhar um sorriso no triste rosto.
Os ventos nunca param de soprar e, nas noites em que a lua míngua no céu, o vento parece escondê-la com um manto de nuvens, da mesma que acontecera quatro anos antes. A lua surgia e consigo trazia as lágrimas que insistiam em cair, como o sangue de uma ferida que nunca se fechava...
Sophia já não pensava na dor ou na alegria, passava a mesma noite
fria de inverno, fitando os próprios olhos no espelho. "Quando eu me perco em meus sonhos e ilusões... é como se eu estivesse sendo
protegida pelos demônios, enquanto os anjos me atacam como suas
douradas flechas de Amor. Eu, no entanto, não queria ser atacada nem protegida, apenas queria poder fugir de qualquer coisa que me fizesse me sentir medo de que minhas palavras fossem jogadas ao vento, como minha infância...".
A noite era levada pela angústia. O sol começava a brilhar enquanto o silêncio da madrugada se esvaia no horizonte. A luz seguia calmamente, como se não tivesse pra onde ir e, esquecida num canto do céu, dando seu último suspiro, sumia e se perdia a lua de Sophia...

Mamba

LINDA QUANDO CHORA

Teus olhos são como a noite
Trevas e luz;
Ó anjo, o céu em teus olhos
Se reproduz!
Tua alma inda não conhece
Teu coração;
Rubor que te acende as faces
É sem razão.
Inocente, quem gozara
Contigo o céu!
Quem dos amores contigo
Rasgara o véu!
Quem descerrara teus lábios
Com doce beijo!...
Dizendo: — amor — e em teus olhos
Via um desejo!
Tua face é como a aurora
Púrpura e luz!
Ó anjo, a aurora em teu rosto
Se reproduz!
Quero viver em teus olhos
Ó inocente!
Quero adorar-te prostrado
Eternamente!

LIRIO ASTRAL

Lírio astral, ó lírio branco
Ó lírio astral,
No meu derradeiro arranco
Sê cordial!

Perfuma de graça leve
O meu final
Com o doce perfume breve,
Ó lírio astral!

Dá-me esse óleo sacrossanto,
Todo o caudal
Do óleo casto do teu pranto,
Ó lírio astral!

Traz-me o alivio dos alívios,
Ó virginal,
Ó lírio dos lírios níveos,
Ó lírio astral!

Dentre as sonatas da lua
Celestial,
Lírio, vem lírio, flutua,
Ó lírio astral!

Dos raios das noites de ouro
Do roseiral,
Do constelado tesouro,
Ó lírio astral!

Desprende o fino perfume
Etereal
E vem do celeste lume,
Ó lírio astral!

Da maviosa suavidade
Do céu floral
Traz a meiga claridade,
Ó lírio astral!

Que bendita e sempre pura
E divinal
Seja-me a tua frescura,
Ó lírio astral!

Que ela enfim me transfigure,
Na hora fatal
E os meus sentidos apure,
Ó lírio astral!

Que tudo que me é avaro
De luz vital,
Nessa hora se torne claro
Ó lírio astral!

Que portas de astros, rasgadas
Num céu lirial,
Eu veja desassombradas,
Ó lírio astral!

Que eu possa, tranqüilo, vê-las,
Limpo do mal,
Essas mil portas de estrelas,
Ó lírio astral!

E penetrar nelas calmo,
Na paz mortal
Como um davídico salmo,
Ó lírio astral!

Vento velho que soluça
Meu sonho ideal,
No infinito se desbruça,
Ó lírio astral!

Por isso, lá no momento,
Na hora letal,
Perfuma esse velho vento,
Ó lírio astral!

Traz a graça do infinito,
Graça imortal,
Ao velho sono proscrito,
Ó lírio astral!

Adoça-me o derradeiro
Sonho feral,
Ó lírio do astral cruzeiro
Ó lírio astral!

Sê, ó lírio, ó doce lírio
De luz boreal,
Na morte do meu claro círio,
Ó lírio astral!

Perfuma, lírio, perfuma,
Na hora glacial,
Meu sonho de sol, de bruma,
Ó lírio astral!

Que eu suba na tua essência,
Sacramental
Para a excelsa transcendência,
Ó lírio astral!

E lá nas messes divinas,
Paire, eternal,
Nas esferas cristalinas,
Ó lírio astral!

Poderosas! Sedutoras! Delicadas! Românticas! Mas acima de tudo uma mulher Perigosa.
Entre nesse grupo se você é ou ama mulheres assim!

" E, exatamente quando eu estava enlouquecido pela sua ausência, pior, pronto para espancá-la num acesso de fúria, ela aparecia sem falta linda, dócil, delicada nos meus braços, a encarnação de toda a poesia, o rosto que eu pintaria incessantemente se fosse Rembrandt, o corpo exato que o sucubo assumiria para me conquistar por inteiro para o demônio"

Ah, tu és uma tentação,
Na qual eu vivo a desejar
Cruel, mas tão embriagante.
Não suporto a dor,
A qual o destino me entregou.
Não agüento mais este sofrimento,
No qual a vida me deixou.
Pois amo-te tanto,
E tua distância só me faz sofrer,
Amo-te tanto, tanto,
E tua falta só me faz chorar.
Mas não consigo me controlar.
Tu és uma tentação
Na qual eu vivo a me perder.
Tão encantadora, tão bela.

És algo que não consigo,
Deixar de venerar.
Ah, tu és uma tentação,
Na qual eu vivo a desejar.
Tão envolvente, tão bela.
És algo que não consigo deixar de amar.

Teus olhos molhados me enlouquecem
Minha garotinha
O pânico refletido neles
Tão linda
Tão linda quando chora
Você deitada, as roupas rasgadas
Apenas a lua a te iluminar

Me da vontade de te tomar nos braços
Aninhar minhas mãos em seus cabelos longos
Te fazendo levantar o rosto
E me fitar com seus olhos assustados
Quero te beijar com força
Sentir o gosto de seu sangue neste beijo

Você nunca entendeu
O que você me faz
Você me mata aos poucos
É essa , maldita inocência em seus olhos
Você é tão inocente
Me faz querer profaná-la
Quero ouvir seus gritos
Por que somente isso me acalma
Quero ter seu corpo

E também quero ter sua alma
Tudo o que eu quero
Tudo o que eu preciso
É de você garotinha
Então, por favor
Grite bem alto.